Eu era um garoto rápido e molhado. Mergulhando fundo por moedas. Diretamente nos seus olhos cegos. Largo nos meus brinquedos de plástico. E quando os policiais fecharam o parque de diversões, eu cortei meu longo cabelo de bebê. Roubaram meu mapa marcado em páginas e chamei por você em todos os lugares.
Eu achei você? Pássaro de fuga, invejoso, chorando. Ou perdi você? Boca Americana, grandes contas aparecendo.
Agora eu sou um grande gato gordo. Amaldiçoando minha dolorida e cega lingua. Assistindo o quente veneno de ratos. Cachos pelas amplas; brancas fendas da cerca. Beijando uma foto de revista. Os que pescam iscas lançadas, no frio e limpo fluxo do sangue da Montanha de Cristo.
Eu achei você? Pássaro voador, cabelos castanhos sangrando. Ou perdi você? Boca americana. Grande conta, emperrada caindo.
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